Recueil de poèmes parlant de la guérison et/ou de "remonter la pente"

L’espoir luit comme…

L’espoir luit comme un brin de paille dans l’étable.
Que crains-tu de la guêpe ivre de son vol fou ?
Vois, le soleil toujours poudroie à quelque trou.
Que ne t’endormais-tu, le coude sur la table ?

Pauvre âme pâle, au moins cette eau du puits glacé,
Bois-la. Puis dors après. Allons, tu vois, je reste,
Et je dorloterai les rêves de ta sieste,
Et tu chantonneras comme un enfant bercé.

Midi sonne. De grâce, éloignez-vous, madame.
Il dort. C’est étonnant comme les pas de femme
Résonnent au cerveau des pauvres malheureux.

Midi sonne. J’ai fait arroser dans la chambre.
Va, dors ! L’espoir luit comme un caillou dans un creux.
Ah ! quand refleuriront les roses de septembre !

Paul Verlaine, Sagesse (1881)

Victor HUGO (1802-1885)

Aimons toujours ! Aimons encore !...

Aimons toujours ! Aimons encore !
Quand l'amour s'en va, l'espoir fuit.
L'amour, c'est le cri de l'aurore,
L'amour c'est l'hymne de la nuit.

Ce que le flot dit aux rivages,
Ce que le vent dit aux vieux monts,
Ce que l'astre dit aux nuages,
C'est le mot ineffable : Aimons !

L'amour fait songer, vivre et croire.
Il a pour réchauffer le coeur,
Un rayon de plus que la gloire,
Et ce rayon c'est le bonheur !

Aime ! qu'on les loue ou les blâme,
Toujours les grands coeurs aimeront :
Joins cette jeunesse de l'âme
A la jeunesse de ton front !

Aime, afin de charmer tes heures !
Afin qu'on voie en tes beaux yeux
Des voluptés intérieures
Le sourire mystérieux !

Aimons-nous toujours davantage !
Unissons-nous mieux chaque jour.
Les arbres croissent en feuillage ;
Que notre âme croisse en amour !

Soyons le miroir et l'image !
Soyons la fleur et le parfum !
Les amants, qui, seuls sous l'ombrage,
Se sentent deux et ne sont qu'un !

Les poètes cherchent les belles.
La femme, ange aux chastes faveurs,
Aime à rafraîchir sous ses ailes
Ces grand fronts brûlants et réveurs.

Venez à nous, beautés touchantes !
Viens à moi, toi, mon bien, ma loi !
Ange ! viens à moi quand tu chantes,
Et, quand tu pleures, viens à moi !

Nous seuls comprenons vos extases.
Car notre esprit n'est point moqueur ;
Car les poètes sont les vases
Où les femmes versent leur coeurs.

Moi qui ne cherche dans ce monde
Que la seule réalité,
Moi qui laisse fuir comme l'onde
Tout ce qui n'est que vanité,

Je préfère aux biens dont s'enivre
L'orgueil du soldat ou du roi,
L'ombre que tu fais sur mon livre
Quand ton front se penche sur moi.

Toute ambition allumée
Dans notre esprit, brasier subtil,
Tombe en cendre ou vole en fumée,
Et l'on se dit : " Qu'en reste-t-il ? "

Tout plaisir, fleur à peine éclose
Dans notre avril sombre et terni,
S'effeuille et meurt, lis, myrte ou rose,
Et l'on se dit : " C'est donc fini ! "

L'amour seul reste. O noble femme
Si tu veux dans ce vil séjour,
Garder ta foi, garder ton âme,
Garder ton Dieu, garde l'amour !

Conserve en ton coeur, sans rien craindre,
Dusses-tu pleurer et souffrir,
La flamme qui ne peut s'éteindre
Et la fleur qui ne peut mourir !

Espoir en Dieu.

Espère, enfant ! demain ! et puis demain encore !
Et puis toujours demain ! croyons dans l'avenir.
Espère ! et chaque fois que se lève l'aurore,
Soyons là pour prier comme Dieu pour bénir !

Nos fautes, mon pauvre ange, ont causé nos souffrances.
Peut-être qu'en restant bien longtemps à genoux,
Quand il aura béni toutes les innocences,
Puis tous les repentirs, Dieu finira par nous !

Octobre 18…

Victor Hugo.

L’Avenir

Soulevons la paille
Regardons la neige
Écrivons des lettres
Attendons des ordres

Fumons la pipe
En songeant à l’amour
Les gabions sont là
Regardons la rose

La fontaine n’a pas tari
Pas plus que l’or de la paille ne s’est terni
Regardons l’abeille
Et ne songeons pas à l’avenir

Regardons nos mains
Qui sont la neige
La rose et l’abeille
Ainsi que l’avenir

Guillaume Apollinaire, Calligrammes, Poèmes de la paix et de la guerre (1913-1916)

VIEUX MONDE BRISÉ

Max Jacob
à
Georges
Caillé

Sous les caps du passé, océan sans rivage je contemple un amour emporté par les vents.
Les troupeaux fugitifs en la nuit de mon âge disparaissent.
Mes yeux sont les lampes du
Temps.

Terres mémoriales mes îles fortunées ! seigneurial délice, majestueux repos ! les rapides chevaux de mes vertes années n'ont pas lassé mon cœur du bruit de
leurs sabots.

J'ai tissé, j'ai tissé de vents et de paroles un voile au long col gris tenu par les péchés.
De mon dernier portail il cache l'Acropole et courbe vers le sol un casque empanaché.

As-tu faim de la terre ?
Rêves-tu de royaumes ?
Changerais-tu de peau, de pays, de couleur ?
Deux fées se sont penchées pour enlever mon heaume le fer de leur baiser cicatrisa mon cœur.

Qu'elle brille, la rouge, avec sa guipure !

Ses serviteurs criaient : «
Le vieux monde est brisé ! »

Sa licorne au printemps, emprunte sa parure.

La deuxième licorne, les habits de l'été.

« Va ! tu sauras bientôt ce que l'âge contemple ! » me disait l'autre fée nue sous un beau turban
Elle était allongée sur les marches du temple et me tendait un crâne d'or sur un cadran

Un triste et calme vent inconnu sous les astres qui n'était pas venu d'horizons cardinaux étendait sur le golfe le jour bas du désastre.
Le vieux monde est brisé, préparons les vaisseaux.

VESTIBULES

Dites-nous,
Muse du
Ridicule, pour cinquante ans que nous avons combien de bulles de savon faisons-nous dans les vestibules ?
Chez vous, de qui la ménagère

— ici l'on attend au salon — ménage socque et ménage air parce qu'on est triste étant pauvre ménage un manteau dans le poivre.

De même chez le grand médecin

— un saint —

tableaux de maîtres, vase en marbre statues grecques devant un arbre.

Dis-moi,
Muse du
Ridicule, si je souffrais au vestibule du dentiste… et chez le notaire quand on a partagé nos terres.
Parlons du porte-parapluies des dossiers en panoplies !
Chez la grand'dame américaine elles sont de
Venise en verre et la tenture est marocaine.

Chez le banquier le rez-de-chaussée de fontaines est rehaussé : tout est hâlé, hall et dallé un tapis de laine étalé.
L'antichambre de ce monarque on y pourrait tirer de l'arc.

Vestibule de courtisane distingué comme la tisane héraldisme, casques, pertuisanes.

Et le
Grand
Administratif ! rien qui sente le saltimbanque —
Méfie-toi car on
Le défend ! — genre transatlantique et banque tables avec les quotidiens ou bien concierge et bon enfant.

Mais le vestibule du ciel ?
C'est notre douleur, la terre !
Je souffre à mon péché mortel comme on souffre au thermocautère. …
Je suis bon larron et j'espère.