Jeu de l'auteur mystérieux

Ah ! ce nom respecté
De vous à moi, Madame, est une impiété.
Quand on a comme nous bu dans les mêmes verres
Avec l’oubli du monde et de ses lois sévères,
Cette ivresse que donne un désir bien rempli
Ce nom n’est plus qu’un voile hypocrite et sali
Que rajuste une prude à son vice commode,
Comme à son sein vieilli les secrets de la mode
Ou les secours du fard à son front mal lavé,
Mais dont nous rougirons, nous qui l’avons levé.
Il ne peut entre nous exister d’autre chaine
Que cet amour étrange ou se mêle la haine,
Quand survit le remords au plaisir qui n'est plus,
Supplice et châtiment des coeurs irrésolus,
Tellement qu'on ne sait, dans sa volupté même,
Si l'on veut embrasser ou tuer ce qu'on aime.